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Alle Inplayzitate
Sie hatten nie wirklich miteinander gesprochen. Zwei Jahre vielleicht auf derselben Schule verbracht, irgendwann mal zusammen in einem langweiligen Kurs gesessen, wo sie mehr an die verregneten Fenster gestarrt hatten als an die Tafel. Aber das war es auch schon. Keine Briefe, keine losen Versprechen, keine gemeinsamen Erinnerungen, die man aufpolieren könnte wie altes Silber. Zehn Jahre und nichts dazwischen.
Klang einfach. Klang harmlos. Aber Arvin wusste es besser. In ihrer Welt war im Grunde gar nichts einfach, geschweige denn harmlos.
Weil sie schwach war. Schwach und wollend, so wollend, so sehnsüchtig. Sie wollte viel zu viel. Sie war plötzlich wie Margot. Nur dass niemand ihr jemals ihr Verlangen verzeihen würde; sie würde allein im Fegefeuer verschwinden, und nicht einmal Gael würde sie davor retten können, sondern sie nur schneller in die Flammen treten, um sich selbst zu retten.
Ekel kroch in der Bahn in ihr hoch, und sie wünschte sich mit einem Mal nichts mehr, als in ein heißes Bad zu steigen, so heiß, dass es ihr die Haut von den Knochen brühte. So heiß, dass sie danach ihr Fleisch pellen könnte und Schuppen davon hinter ihr her flögen, wie als wäre sie ein Baum im Frühling, dessen losen Blätter vom Wind aufgewirbelt wurden.
Benommenheit wusch über sie wie Wasser, lenkte ihr Innerstes um, führte sie wie eine Schlafwandlerin zurück an den Ort ihrer konstanten Demütigung.
Es wäre nicht das erste Mal gewesen, dass Pierre von einem Ort flüchtete; nicht das erste Mal, dass er mit seinem Koffer unter dem Arm einen Weg einschlug, von welchem er doch nicht sagen konnte, wohin ihn jener führen würde. Vielleicht ja in die nächste Taschendimension, der nächste Berg an Arbeit oder doch zurück zu Jean und den Kindern, von welchen das Jüngste doch noch nicht einmal sein Gesicht kannte.
Eine feine Linie zeichnet sich auf seiner Stirn ab, kaum merklich, aber in der sonst so perfekten Maske prescht sie hervor wie ein Riss in einer weißen Wand. Es ist kein offensichtlicher Zorn, aber es ist Entrüstung ob dieser Zeitverschwendung und sie gräbt sich so vehement in seinen Rücken, das es fast schwer wird, ihr nicht klein beizugeben.
”I won’t dignify that with a response, Maksim.” Enttäuschung trieft herablassend und scharf aus seinem Blick. Es ist beinahe anmaßend, als hätte Nikolay ein kleines, trotziges Kind vor sich sitzen und nicht seinen erwachsenen Bruder. Der Blick, dem er ihm zuwirft, ist tadelnd, so wie der Blick eines strengen Vaters, der sein Kind wegen eines Trotzanfalls maßregelt.
Eines muss er seinem Bruder jedoch lassen - auch wenn es nicht viel ist -, zumindest seinem Blick hält er stand, gibt nicht klein bei mit stummem Nicken und eingezogenem Kopf, sondern wird sich zumindest für den Hauch eines Augenblicks bewusst, dass er eben doch einen Ruf zu verlieren hat, der viel größer ist als nur er allein.
Seit jeher fragt Nikolay sich, weshalb Maksim eigentlich derart große Schwierigkeiten zu haben scheint, sich eine gewisse Selbstbeherrschung anzueignen, die in ihrer Familie eigentlich zum Grund-Reperatoire gehören sollte. Doch wenn er an einige seiner anderen Geschwister denkt - Polinas Aufmüpfigkeit, Katyas Überschwenglichkeit und Agnessas unerträgliche Selbstbemitleidung -, dann scheint Disziplin wohl doch eine Tugend zu sein, die nur ausgewählten Fedorov-Sprösslingen zusteht.
Sie versuchte, streng zu klingen, so wie ihre Mutter es zustande gebracht hätte, aber in Velmas Stimme lag noch die jugendliche Verletzlichkeit, die nicht einmal Theos Verlust hatte ausbrennen können.
Die irritierende Hoffnung. Der Traum, der ihr genommen worden war. Sie hatte Theo nie helfen dürfen, was es umso bitterer machte, diese sinnlose Hilfe nun einem anderen Menschen zukommen zu lassen, auch wenn sie wusste, dass es vernünftig war. Nicht nur das, was man von ihr erwartete, sondern auch etwas, das sie niemandem vorenthalten würde.
Velma sehnte sich fort aus diesem Haus, in dem zu viele Stimmen das Geräusch des Regens durchbrachen, selbst wenn sie daheim ebenso selten tatsächlich allein war. Aber die Stimmen und Worte ihrer Eltern wie auch Geschwister waren ihr vertraut. Sie zuckte nicht zusammen, wenn sie ihre Schritte vernahm. Sie musste sich nicht auf das Knistern des Feuers oder das seidene Geräusch ihrer Finger auf den Buchseiten konzentrieren, um die Fremde auszublenden und Wohlempfinden zu verspüren.
Der Regen, der gestern auf das Land eingeprügelt und die Wiesen unter Wasser gesetzt hatte, klopfte nur noch zärtlich auf die Dächer der Stadt. Wie ein Liebhaber, der eingelassen werden wollte. Die Scheiben benetzt von Atem, seufzten die Häuser tief und lang, ihre Dielen knarrten vor lang währendem Schmerz.
Er zerfraß, was Oswin über die Jahre so kostbar in dem kläglichen Versuch es zu schützen in sich vergraben hatte, machte aus Erinnerungen von Bomben zugrunde gerichtete Ruinen, zerschmetterte sie mit einer Wucht, wie sie doch nur in der Faust eines Gottes hätte zu finden sein sollen.
Sie war keine Sanari, aber sie konnte ihm die Lehren ihrer Mutter zukommen lassen, konnte die Winde der Isle of Skye verpacken und sie nutzen, um Atem in seine Lunge zu pressen.
Er könnte jeder sein, er könnte Theo sein, der stolz auf seine Ausbildung gewesen war, stolz auf den Dienst, den er an seinem Land tat, stolz aufs Sterben. Ein stolzer Toter war er, und Velma sollte ihm vermutlich auch noch dankbar dafür sein.
Wie damals, als Theo das erste Mal ihre Hand genommen und sie an seine Lippen geführt hatte, damit sie das gesprungene, rissige Fleisch mit ihren Fingerkuppen betastete, sich verboten und wild fühlend, machte auch Oswin Cresswell sie mit seinem Blick allein ganz still. Und dann in dieser Stille wütend, ihr Wind presste gegen den Moment, wollte alles umreißen, das in diesem Zimmer nicht niet- und nagelfest war. Als wäre sie mehr Naturgewalt als junge Frau.
Als sein fiebriger Blick ihren suchte, wollte sie sich über die Wangen, den Mund wischen, als würde sie ein Erlebnis abschütteln müssen. Als läge in dem Fieber, das seinen Blick verzerrte, eine unsittliche Traumwelt, in die er sie mit seiner bloßen Aufmerksamkeit zog.
er sah einen Mann, dessen Haut er sich über den eigenen Körper streifen wollte. Einen Mann, dessen Brust Cillian in seinem Begehren aufreißen wollte, dem er die Rippen aufbrechen wollte, um sich tief in ihm einnisten zu können, dicht neben dem kräftig schlagendem Herzen, gewärmt vom stetigen Pulsieren.
Dem Shepherd war lediglich bewusst, dass sich Österreich in einer schwierigen Nachkriegszeit befand, dass es regelrecht geviertelt worden war und die Besatzungszonen nicht unbedingt darauf bedacht waren, sich regelmäßig auf Kaffee und Kuchen zu treffen um Gedichte vorzutragen und die vorherrschende Nächstenliebe zu zelebrieren.
Sie hatte immer gemocht, dass Maurice sich vor ihr klein machte, um ihr mehr Raum zu geben. Als würde er seine Präsenz für sie zusammenfalten, um ihr eine Bühne zu geben.
Das Lächeln auf ihren Lippen war langsam, aufblühend wie eine fleischige Orchidee, aus deren Kelch etwas Scharfes ragte.
Ihren sonnenleuchtenden, elendigen Maurice. Er trug dieselbe Dornenkrone. Sie wuchsen ihm nach innen. Zart, verborgen, und grausam. Er war immer das Lamm gewesen; willig, gierig darauf als Opfer dargeboten zu werden. Schlimmer: Er war der Freiwillige. Der, der sich schlachten ließ, der sich nicht wehrte. Noch immer trug er diese Rolle genussvoll.
Früher hatte sie sich zu dieser Selbstgefälligkeit hingezogen gefühlt, heute wusste sie, dass wie erbärmlich er war. Heute wusste sie, dass sein Spott stets ihm selbst gegolten hatte. Sein Grinsen war fett. Fleischig. Aufdringlich wie Schmeißfliegen auf offener Wunde. Ein Schlachthoflächeln, das selbst den Heiligen entweiht hätte. Neben ihm war Maurice kleiner geworden, in sich zusammengesackt, die Hände gefaltet, als betete er, obwohl Héloïse wusste, dass er es nicht tat. Er war zu sensibel für Dogmen, zu verletzlich für Zorn.
Sie erinnerte sich daran, wie sie zu viert auf den kalten Holzbänken saßen, Schulter an Schulter, Rücken gerade wie Sünder im Geständnis.
« Du kennst Maksim – er ist unbesiegbar. » Das ist die Fedorova Krankheit; auch wenn Junho Maksim nicht so kennt, man kennt ihn. Das setze ich voraus, so wie ich atme. Man kennt jeden der Familie – das ist ein großer Name für ein kleines Stellans. Und er wird nie kleiner.
Welchen Namen gibst du mir? In welcher Sprache sprichst du mich, wenn du vor deinen Kameraden von mir sprichst.
Die Blüten des Apfelbaums sind gefallen, nun steht er schwer und grün, und ich frage mich, ob ich auch so werden könnte: weniger Blüte, mehr Wurzeln, weniger Sehnsucht, mehr Bestand.
Wie bitter das Wissen, dass es anders hätte sein können, wenn er ein anderer Mann gewesen wäre. Aber er hatte nur Theodores Briefe an sich genommen, nicht seine Existenz
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