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Es wäre nicht das erste Mal gewesen, dass Pierre von einem Ort flüchtete; nicht das erste Mal, dass er mit seinem Koffer unter dem Arm einen Weg einschlug, von welchem er doch nicht sagen konnte, wohin ihn jener führen würde. Vielleicht ja in die nächste Taschendimension, der nächste Berg an Arbeit oder doch zurück zu Jean und den Kindern, von welchen das Jüngste doch noch nicht einmal sein Gesicht kannte.
Er war ein Memorial und kein Entrümpler, wobei es bestimmt auch Menschen gab, die seinen Job als eine Entrümpelung des Gedächtnisses ansahen.
Pierre lebte wie ein Gast in diesem Haus, wie jemand, der nie vorhatte zu bleiben, denn nichts lag ihm so sehr im Blut, wie zu gehen.
Seine Zuflucht, das Haus, in welches es Pierre doch immer wieder zurück getrieben hatte, fühlte sich mit einem Mal an wie sein ganz eigener Sarg. Ein bitterer Geschmack hatte seinen ganzen Mund ausgefüllt, selbst der Alkohol hatte ihn nicht fortbrennen können, als wäre das Dach über ihm auch nur Erde, welche auf ihn nieder drückte.
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