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Denn im Gegensatz zu ihrer Mutter, die anmutig und nachsichtig war, fiel es Velma von jeher schwer, anderen ihre Gunst zu erweisen. Die meisten Menschen irritierten sie, und was oder wer sie irritierte, wurde kategorisch davon ausgeschlossen, einen Blick auf ihre innere Gefühlswelt zu erhaschen. Das war es, was sie oft dermaßen kalt wirken ließ, verkrustet wie ein Schalentier, versteckt tief unten in den dunklen Nieschen eines besorgniserregend weiten Meeres.
Velma versuchte zwar, die Schwermut ihres Bruders auszumerzen, aber es wollte ihr nicht gelingen. Sie war nicht von genug Leichtigkeit erfüllt, als dass sie dazu in der Lage wäre. Sicherlich würde sie mit ihm untergehen, wenn er ihre Hand ergriff, und doch würde sie ihm jene niemals entziehen können - nicht Arvin.
”Wir alle haben unsere Geheimnisse, und das ist meines.” Natürlich war es nicht ihr einziges, aber im Großen und Ganzen war es wohl eines der größeren Geheimnisse - sie alle waren jedoch klein genug, banal genug, dass sie wusste, wie unmysteriös sie war. Eher langweilig, wenn man es genau nahm. Aber sie hatte nichts dagegen, langweilig zu sein - nur gänzlich durchsichtig, das zu sein konnte sie einfach nicht ertragen.
Haben Sie Angst vor Bienen? Irritiert hielt Maksim inne. Sein Blick zuckte über Arvin, dann durch den Raum, als würde er etwas suchen, nur um dann letztlich vergebens zurück auf dem Lamb zu landen. ”Bienen? Soll das eine Drohung sein?”
Zumindest war es das, was Maksim in seinem Eifer glauben wollte. Das, woran er sich klammerte, während sein Leben sich doch wie auf losen Holzdielen anfühlte, unsicher, wackelnd, immerzu kurz davor, ihm zur Gänze die Kontrolle zu entreißen.
Wann immer es ihn in seine Kindheit aus dem ihm vertrauten Kosmos des Fedorov-Imperiums getrieben hatte, waren es neue Mauern gewesen, auf welche Maksim gestoßen war - doch diese hatten nicht seinem Schutz gedient, sie hatten ihn ausgesperrt, wenn sie ihn nicht sogar mit allen ihnen zur Verfügung stehenden Waffen zu verscheuchen versucht hatten.
Seine Überzeugungen fühlten sich mehr und mehr wie zu Staub zerfallend an; er sah, wie die Zeit an ihnen nagte und ungeahnte Farben und Materialien offenbarte. Nicht alle schön, manche sogar giftig.
Nie hatte er diesen Reflex ablegen können - zu lächeln, wenn ihn etwas zutiefst verletzte, verunsicherte oder entwurzelte. Das hier war eindeutig ein solcher Moment.
Sein Blick legte sich auf ihre Hände, beobachtete sie dabei, wie sie die Tasse in ihren Händen drehte und etwas in ihm wollte nach ihr greifen, wollte ihre Hand in seine nehmen, damit sie nicht ging - aber das war nicht sie, nach der er greifen wollte. Es war nicht die gleiche Velma. Nein, diese Velma gab es nicht.
War es Mut, dass er nun schwer schluckend doch wieder zum Reden ansetzte? Sich über seine Scham hinwegzusetzen versuchte, auch wenn seine freie Hand fahrig über die Hitze, die ihm den Hals hinauf stieg, fuhr, sich Halt suchend in den feinen Haaren in seinem Nacken verirrte, an jenen zog, bis die Welle aus Schwindel über ihn hinweg getrieben war.
Er war sich jedes Zentimeters seines vor Ärger angespannten Körpers bewusst. Wenigstens sein Blick versuchte der Situation zu entfliehen, tastete statt über Freddie über die Gehwege, die soliden Bauten, die sich vor ihnen auftürmten, zwischen denen das Licht schmolz. ”Das ist wirklich eine nette Art von dir zu sagen, dass es nur eine Lüge sein kann, wenn jemand behauptet, er würde mich lieben. Damit hast du dich gerade wirklich selbst an Gehässigkeit übertroffen.”
Aber es war bei weitem nicht der Bart von Ambróis, der ihn bedrohte. Es war die Erinnerung an eine Zeit, in der er sich von ihm hatte verletzen lassen. Die er nun erneut gewählt hatte, nur um sich - auch wenn er sich das noch nicht eingestehen konnte - nicht damit auseinandersetzen zu müssen, dass er Maksim geküsst hatte. Dass er ihm hinterher sehnte wie eine junge Maid dem Schwerenöter-Seemann, der zur hohen See aufbrach.
Bei ihm entstanden Bärte nur, wenn er sich gehen ließ, und selbst dann war es mehr der Flaum eines Hühnerbabys als echter Bart, der aus seiner Haut spross - zu mehr wollte es sein Körper einfach nicht bringen.
Maksim Fedorov war entweder besessen von dem Streit, den Eliyas fürchtete, und verlangte nach jenem - oder er war tatsächlich naiv genug, zu glauben, dass keine seiner Handlungen irgendwelche Konsequenzen mit sich ziehen würde.
”You weren’t even thinking of me during all of this, how great!” Beinahe klang es, als würde Eliyas lachen oder als würde er versuchen, Maksim zu verhöhnen - aber immer, wenn seine Stimme kletterte, knüpfte sie sich selbst an dem Seil auf, knickte ab und fiel.
Ihnen allen lagen die weißen Nächte dieser Stadt im Blut, der eisige Winter, der sich doch immerzu im Zweikampf mit ihren Ambitionen wiederfand. Das war es, was es bedeutete, ein Fedorov zu sein: zu kämpfen, nach mehr zu streben, immerzu einander übertreffen zu wollen.
Das hatte schon lange nichts mehr damit zu tun, dass Maksim ein Fedorov war; dass es ihm über Jahre hinweg eingebläut worden war, keine Schwäche zu zeigen; bloß nichts, was ihn für andere angreifbar machen würde. Er war nicht einfach nur ein Fedorov der von Geburt an zum Scheitern verurteilt war, anderen zu vertrauen - er war feige. Einfach nur feige, weil er tief in seinem Inneren gewusst hatte, was er mit seinem Artikel anrichten würde, aber einer Konfrontation mit Eliyas dennoch so lange wie möglich zu entgehen versucht hatte.
Er brauchte Czars Anerkennung nicht.
Czars Anerkennung war alles, was er wollte.
Eliyas würde ihn verstehen. Eliyas brauchte er sich nicht erklären. Eliyas würde wissen, welche Absicht er mit seinem Artikel verfolgte. Wer, wenn nicht Eliyas?
Obwohl Maksim seinen Vater spätestens im Zuge seiner Schulzeit in der Größe überholt hatte, fühlte er sich mit einem Mal erschreckend klein. Unter Czars Blick schrumpfte Maksim, er schrumpfte, bis er nur noch der kleine Junge war, der mit tränenüberströmtem Gesicht darum flehte, dass sein Vater die Welt für ihn wieder zusammensetzte, nachdem er sie eigens zerstört hatte.
Czars Schlag auf den Tisch hallte wie ein Schuss durch den Raum und es war Maksim, den er traf, ohne ihn auch nur berühren zu müssen. Ein Zucken ging durch den zweitältesten Sohn.
Er hatte seinen eigenen Platz in ihrer Konstellation nie selbst verteidigt. Stattdessen war es entweder Silas’ Hand, die ihn auf eben jenen Platz zog, oder Heloises Blick, welcher seine Knie zum Beugen brachte, bis er saß, wo sie ihn hatten haben wollen.
Seine Frustration hatte sie damals nicht unbedingt als solche erkannt, aber nun hatte sie das Gefühl, eine einfache, leere Bleistiftzeichnung langsam mit Farbe zu befüllen, langsam mehr als nur Schemen zu erkennen.
Aber konnte sie wenig von jemandem halten, der von diesem Tanzclub sprach wie von einer großen Liebe in seinem Leben? Der die gleiche Straße entlang gelaufen war, lange bevor er Soldat gewesen war, und der die gleichen Stufen wie sie erklommen hatte, hinauf in die beengte Wohnung der Fosters, in der es immer nach Holzpolitur und Suppe gerochen hatte? Sie konnte der Erinnerung nicht böse sein, und wenn sie der Erinnerung nicht böse war, wurde es auch plötzlich schwierig, ihm im Hier und Jetzt mit dem gleichen trotzigen, kalten Zorn wie zuvor zu begegnen.
”What part should I understand? Your need for secrecy? Your inherent lying and deceit? Your loathing of my job? Or is it your loathing of me, your loathing of everyone who you perceive to have had an easier time than you, when in actuality, you have it easier than most and are just too thick-headed to admit it?” Er attackierte, wie eine Schlange, die aus dem Korb schoss. Er attackierte, bevor Maksim weiter ausholen und ihn in den Abgrund stürzen konnte.
Und vielleicht hätte er Maksim angehört, hätte sich von dessen Erklärungen erweichen lassen, wenn jener nicht wie eh und je mit seinen Sätzen in das Herz all ihrer Probleme gestoßen hätte wie mit einem tödlichen Speer.
Sein Kopf wackelte leicht, mindestens genauso benommen wie ausgeleert starrte er nun endlich den Fedorov an. Seinen besten Freund, seinen Geliebten, den Zerstörer all seiner Ideale.
Wenn er versuchte, die Kette der Geschehnisse zurückzugehen, landete Eliyas immer bei seiner eigenen Wortlosigkeit. Dann kehrten Schuldgefühle in ihm ein, heißbrennende Scham, dicht gefolgt von Zorn, weil er sich nicht auf diesen Moment reduzieren lassen wollte. Wie ein Gummiband, war er danach zurückgeschnappt, zurück in seine selbstgerechte Wut, in den vibrierenden Zorn, der in ihm nichts aufrecht stehen ließ, sondern seine Innenwelt tosend niederwalzte - er war ein Raum, den er selbst in Flammen gesteckt hatte. Er war ein Badezimmer, das er aus purem Durst flutete.
Was Eliyas nun in sich trug, war eine Verwundung, die Blut spuckte wie ein Geysir kochend heißes Wasser.
Ihnen allen lagen die weißen Nächte dieser Stadt im Blut, der eisige Winter, der sich doch immerzu im Zweikampf mit ihren Ambitionen wiederfand.
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